Die intrauterine Kreditblase wird platzen, Baby, als hättest du's nicht längst geahnt. Hör sofort auf zu plärren. Lauf schnell zu deiner Mamabank und heb, solange du noch kannst, die liquiden Mittel ab, die du brauchst. Saug ihr die frische Monetenmilch aus den Zitzen und merke: Prall gefüllt sind ihre automatischen Brüste, und ihre Nippel werden steif, wenn du den richtigen Code eingibst.

Was man hat, das hat man, also auch Alpträume. Du träumst von einer großen Mathematik-Klausur, zu der du in naher Zukunft antreten musst. Aber den Unterricht hast du geschwänzt, und über den Büchern hast du auch nichts gelernt. Seien wir ehrlich: Du kannst zwei und zwei nicht zusammenzählen. Der Angstschweiß hat die Differentialrechnung ohne die Stirn gemacht, auf der er geschrieben steht. Oder zumindest ohne das Hirn hinter dieser Stirn. Die Gleichungen, deren Lösung ihm bald zur Aufgabe gemacht werden, sind in unverständlichen Hieroglyphen verfasst. Die Sphingen stellen Rätsel in toten Sprachen, die dir niemand mehr beibringen kann. Deine Antworten, die immer nur "der Mensch" lauten, sind allesamt falsch. Menschlich ist dein Irren. Das wird, das kann sich einfach nicht ausgehen, denkst du dir und erwachst. (Schau mal: Da drüben steht dein Gitterbett. Und du liegst daneben.) Aus das Trauma.

Hab keine Angst. Wenn du Angst hast, passiert das Schreckliche ganz sicher, denn nur die Angst, die du nicht hast, ist auch nicht berechtigt. Du hast doch keine Angst, oder? Du hast doch keine Angst? Lauf schnell zu deiner Mamabank und schau mal, ob sie noch flüssig für dich ist. Lauf mit all den anderen Hurenkindern in Heerscharen zu ihr und schau mal, was von ihr für dich übrig bleibt.